LA FRESQUE DES PRéDICTIONS BRISéS

Lucien se laissa varier dans ce ressenti de flottement qu’il connaissait correctement. Ses doigts, serrant le pinceau, semblaient guidés par une portée extérieure, une pulsation invisible qui dictait la arrondie de chaque rai. L’odeur de la peinture emplissait son fabrique, se raccordant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient

la ciotat, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore empreintes des échos d’une guerre contemporaine, mais les ateliers des étoile vibraient d’une énergie nouvelle. Dans un grenier transformé en usine, un être humain peignait toujours, ses soi guidées par un effet qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintre république